Uno cree que lo que tiene es preciso, pero la
memoria sólo sabe registrar puentes, títulos
de libros en delgados muebles, series de luz sobre un balcón o un par de días
martes, que a veces se confunden con los días jueves.
Los gruesos muslos y todo el deseo de septiembre terminarán
por desdibujarse, ya sé, pero digo que no importa. Yo voy a capturar noventa
noches repetidas y los rostros de todo lo que hoy se siente ausente, con la
inicial de tu nombre.
No hay comentarios:
Publicar un comentario