Cortejo de lobo hambriento

Voraz. Sábanas. Desnuda. Me estremezco. Qué lejos buscas la carnada, lobo manso.

Esta noche. Yo. Tus pupilas fieras. Acariciar tu lomo viejo.

Abstinencia

Cenizas y ecos,
vigilia errante,
inconstantes abismos,
resaca y consecuencia.

Perderse.
Crecerse.
Necesitarse.
Responderse.

Recordar un sueño olvidado:
volver.
Eliminar forrajes y fuego.
Seguir un camino al bosque sin miedo.
Ser bosque.
Ser miedo.
Hacer camino,
un río-camino.

Colmarse los ojos de tedio y grillos.
Ser nube de la ilusión pueril. 
Salir del letargo.

Sin título.

no es cierto
no es cierto que no rían los cerezos
cuando tu voz muerde
mi lóbulo izquierdo
no es cierto
no es cierto que el vino
pierde su sabor
cuando a fluir lo dejas 
y  tu pluma cansada
colmada de palabras
me encuentra y me embriaga
pero acaso es cierto que es invencible el deseo
sobre todo  lo es cuando vuelas
 fulgurante alrededor mío  
sigilosa luciérnaga
y me dejas en desierto
 con una sola certeza
te quiero

Cuerpo celeste.

Ansias de infinito desde tu piel desnuda;  encrucijada, rotunda.

Diamante que amanece en el llamado de un encuentro.   

Te busco y no te encuentro.

Palpitante deseo  de prudencia disoluta   

Lamentable sollozo, miel de luna.

Ansias de tu piel   desde el infinito desnudo.

Llamado que amanece, diamante de un encuentro.

Te busco,  prudencia de luna.  

Sollozo y sueño.   Miel y deseo.

Ansias de luna. Te sueño diamante.

apenas lo has visto
y casi lo recuerdas
cuando se desvanece
el presente
el acto
el presente

¿Te cuento de dónde provengo?

Una madrugada un suspiro me encontró a orillas del agua salada, sobre la arena pálida del mar.

Me cogió cauteloso y me resguardó en el infinito campo de la esperanza, a donde iban a parar todas las promesas por cumplir.

En algún lugar alguien encuentra un mensaje en el mar, dentro de una botella. El mensaje dice:
“Tómame en tus manos y consérvame como si fuese cierto, dame un nombre, invéntame una historia...sólo tú puedes salvarme del naufragio”Ese alguien lee desconcertado el mensaje y lo devuelve al mar, restándole importancia. Pronto se olvida que lo ha encontrado, pero esa noche tiene un sueño.

Estando yo en el campo de la esperanza, una noche despierto.

El resto de mi historia ya no es misterio.

Al despertar

I. La mañana se forma en los ojos que abren sus cortinas, y temprano cocinamos con huevo, leche, harina, una idea ligeramente nueva, ligeramente saludable, de bienestar matutino.

II. Los ojos, hacedores del día, tejen la luz a las sábanas de muchachas esquivas, muchachas que son como la temprana hora y el sueño: para siempre blancas o azules, silenciosas.

III. La noche de los ojos lo sabe: la mañana es casi inexistente, pero siempre vuelve.